The Blind Mother – Public Domain APK

La vallée de Newlands était verte dans la lumière du soleil du matin; la rivière qui traversait son lit le plus bas scintillait de pourpre et d'ambre; les feuilles bavardaient bas dans la brise légère qui soufflait à travers les joncs et les hautes herbes; les collines s'élevaient de manière pure et blanche jusqu'au lac bleu lisse du ciel, où un seul nuage laineux flottait langoureusement d'un sommet à l'autre. Des endroits invisibles venaient le bêlement des moutons et le grondement des cataractes lointaines, et au-dessus du bruit sourd des eaux tumultueuses au loin il y avait le léger chant des oiseaux au-dessus de leur tête.
Mais l'air était vivant avec des sons encore plus doux. Sur la poitrine de la chute qui se trouve contre Cat Bell, une procession d'enfants marchait, chantait, bavardait et riait. C'était la Saint-Pierre, et ils portaient la précipitation; des petits de tous âges, de la belle fille de quatorze ans, qui venait de mûrir dans la jeune fille, qui marchait en dernier, au gentil garçon de quatre ans en tablier tressé d'épaulettes, qui marchait galamment devant. La plupart des petites mains portaient des joncs, mais certaines étaient remplies de fougères, de mousses et de fleurs. Ils s'étaient rassemblés à l'école, et maintenant, sur le chemin de l'église, ils faisaient le tour du vallon.
Ils passèrent sur la route qui traverse la rivière à la tête de Newlands, et redescendirent dans le sentier qui suit le lit de la vallée. Sous cet angle, se trouve un petit groupe de chalets délicieusement frais dans leur chaux, blottis ensemble sous le lourd rocher pourpre d'où les eaux d'une ghyll tombent dans un bassin profond qui atteint leurs murs. Le dernier du groupe est un chalet avec son extrémité à la route, et son porche ouvert face à un jardin en forme de coin. Pendant que les enfants passaient devant cette maison, un vieil homme, gris, maigre et très courbé, se tenait près de la porte, appuyé sur un bâton. Un colley, avec la barre en bois du chien de mouton suspendue à son cou hirsute, gisait à ses pieds. Le bourdonnement des voix amena une jeune femme sous le porche. Elle était tête nue et portait une robe légèrement imprimée. Son visage était pâle et marqué de rides. Elle marchait prudemment, tendant une main devant elle avec un mouvement incertain, et saisissant une vrille traînante de chèvrefeuille qui descendait du toit. Ses yeux, qui étaient en partie inclinés vers le haut et en partie tournés vers le cortège, avaient une vague lumière dans leurs pupilles blanchies. Elle était aveugle. À ses côtés, et tirant sur son autre main, se trouvait un enfant d'un an et demi - un petit garçon potelé et ensoleillé aux joues rouges, aux yeux bleus et aux cheveux blonds et bouclés. Bavardant, riant, chantant des bribes, agitant leurs joncs et leurs fougères au-dessus de leurs têtes heureuses et irréfléchies, les enfants passaient. Quand ils étaient partis, l'air était vide, comme c'est le cas lorsque l'alouette s'arrête dans son chant.
Après que le cortège d'enfants eut passé la petite maison à l'angle des routes, le vieil homme qui s'appuyait sur son bâton à la porte se retourna et se dirigea vers le porche.
"Le garçon les a-t-il vus? - a-t-il vu les enfants?" dit la jeune femme qui tenait l'enfant par la main.
«Je mak 'na doot,» dit le vieil homme.
Il se pencha vers le petit et lui tendit un long doigt desséché. La main douce du bébé se ferma instantanément.
"A-t-il ri? J'ai cru qu'il riait", dit la jeune femme.
Un sourire éclatant joua sur ses lèvres.
«Peut-être que oui, jeune fille.
«Ralphie n'a jamais vu les enfants auparavant, père. N'avait-il pas l'air effrayé - juste un peu effrayé - au début, vous savez? Je pensais qu'il s'était glissé derrière ma robe.
«Peut-être, peut-être.